Где-то в чаще, в лесу глухом
заблудился старик Пахом.
Он сидит на бревне верхом
и колотит тяжелым обухом.
И, хотя он почти оглох,
даже в уши засунул мох,
стук о помощи, как горох.
Лес – стеной, и стена без продуха...
Ибо сказано древними греками:
звука нет, коль услышать некому.
Где-то в городе свой парад
принимает старик Панкрат.
Он построил бутылки в ряд.
Брюхо банки консервной вспорото.
Солнце катится за бугор
под махорочный хриплый хор.
Да висит над столом топор.
Просто так – ни к селу, ни к городу...
Человек – квинтэссенция бренности
вне своей социальной валентности.
Где-то в древности, сняв хитон,
отдыхает старик Платон.
Так легко погрузиться в сон,
как Сократу принять цикуту, но
в мире столько пород людей,
от кентавров до лошадей,
что философ в Саду Идей
повторяет лишь фу-ты ну-ты на
древнегреческом. Нет закона –
нет Сократа и нет Платона...
Где-то за морем, за камнями
вижу озеро с окунями.
В нем вода темна, будто ночь без сна,
да светла на песчаной отмели.
Мой отец на озеро то ходил,
окуней ловил и меня учил:
– Наловить – пустяк! Донести-то как?
Сотню дали, да сорок отняли...
А за озером – белый сад.
Там под вишней сидит Сократ.
Угощает его вином
лучезарный старик Пахом.
У Платона в руках - свирель.
У Панкрата в ручье - форель.
Время вязкое, как кутья.
Все сияют, и это – я.
Будь и ты, на правах Создателя.
Текста нет, если нет читателя.